男人怔怔然地望着远方，没有焦距的远方。
他在他的思绪里，一个人的思绪里，想着那个不知是谁的人，那是他醒来之后，唯一的执着。
我的思念，作了画笔的墨，
画了她清秀的眉；
画了她雪亮的眸；
画了她殷红的唇。
我描摹着她的五官，
却为何，
还是画不清她的模样？
***
这些天，他每天都在画着她的模样，却怎么也画不出来——
时间从指缝流逝，他抬起头，渐渐地笑了。
尽管有些苍然。
他抬头看向了身旁的女人，道：“落舒，你还记得昨天你问我的事情吗？”
女人点点头，“记得。”
她问他：顾宸，你愿意跟我回法国吗？那里应该有你的梦。
可是，他没有回答她。
听了落舒的回答，顾宸沉默了半晌；缓缓站起来，侧着脸对着夕阳，“也许，她注定是一场梦，而我注定是一阵风。”
话罢，他转身离开。
是梦，天亮了会消失；是风，终究要吹走。
落舒闻言，望着他的背影。
秋风卷起满地的纸，一张落在她的面前，她弯腰捡起，却不是画，而是白纸配黑字：
我的梦里，有种思念，
悠长，深刻。